La casa no parecía
el cobijo de un ladrón
que esconde su fortuna
debajo de un colchón.
Cuadros cubrían paredes,
alfombras ponían suelos,
los cortinones más caros
dejaban frío al invierno,
un aire acondicionaba
acariciaba el cuerpo,
el mayordomo llamaba
a rezar en una mesa,
doncellas hacían camas,
un chef firmaba recetas.
La felicidad escribía
su nombre en una vela
que ardía apagando
la cera de su existencia.
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